Paula Bombara Mi colaboración en este nuevo número de la revista Aquelarre tiene que ver con el concepto de felicidad que está instalado firmemente en nosotros desde la infancia. La felicidad como estado duradero e inalcanzable. El “fueron felices” como lo que viene al final y, como todo final de obra, queda eternizado.
Horas después de conocer el fallo vergonzoso de la Corte Suprema de Justicia recibí el comunicado de la marcha por parte del equipo de Abuelas y de Hijos-Capital. Cuando vi el día y la hora, lo primero que hice fue escribir un mail a mi editora de SM pidiendo la reprogramación de la actividad que teníamos ese miércoles.
En esta semana siempre reina, como astro, la mirada de mi padre y esa sonrisa. Me gusta pensar que esa sonrisa era para mí sola, pero sé que no, sé que era también para quien estaba del otro lado, tomando la fotografía.
1. Las “puteadas”. Se llaman así porque rodean la palabra “puta” y se usan para señalar lo bajo, lo sucio, lo podrido que puede llegar a ser alguien. ¿Qué decimos cuando gritamos “andate a la puta que te parió”?
Cumplir años es cuestión de tiempo. Sólo hay que esperar que la tierra de otra vuelta más alrededor del sol. Podemos esperar quietos o podemos esperar en movimiento. A mi me gusta mucho caminar. Pero ¿cumplir años es eso?
Hace diez años y dos días salí a cenar con mis amigos de toda la vida. Fuimos a un restaurante especializado en pescados y mariscos que está en el centro de Buenos Aires. Pedí salmón a la parrilla, a pesar de que uno de mis amigos me azuzaba diciéndome que el salmón adelantaba el parto.
(Una separación mínima dedicada a Germán Machado, que una vez me preguntó cuándo escribiría una historia con científicos. Aquí está, querido amigo. Se llama Lo que guarda un caracol.)
(Dolor, del latín dolere: sufrir, y en su origen, ser golpeado) Hace un par de semanas decidí dejar las redes sociales por un tiempo. Un dolor punzante me cerraba el estómago cada vez que recorría los muros con las noticias recientes.
En la adolescencia descubrí que los ramos de flores me dan tristeza. Me encantan, en su estallido de colores, de formas, de aromas… pero me dan tristeza. He cortado flores muchas veces. He recibido flores cortadas muchísimas más.
Quiero hablar de la incertidumbre. Lo incierto. Lo que nadie puede asegurarnos. Lo que “no se sabe”. Porque además de memoria siempreviva, marcas identitarias y necesidad de justicia, nuestra vida de familiares de desaparecidos queda marcada por la incertidumbre.